ELOGIO DE LA ESCRITURA
Lee de forma compulsiva y codiciosa, como si tragando palabras
pudiera alimentar sus emociones. Por sus venas circulan verbos. En su avaro éxtasis ha llegado a cancelar citas de amor por
terminar la lectura de un libro. Tan sólo sale de casa para acudir a la
biblioteca, donde no habla con nadie. Pareciera como si aspirase a sentir
placer a través de lo que otros han vivido. Sin embargo jamás ha sido capaz de
componer una sola frase. Llora en vez de escribir. BB
ARMA DESNUDA
A Juan Valero, que escribe árboles
Escribir [a la madre tierra]
es crear un ser
al que tan sólo la indiferencia
podrá dar muerte.
Plantar árboles en el bosque del tiempo,
es decir: “estuve allí,
os metí los dedos en los ojos
y me atrevo a contarlo”.
Es sentir sed y tener las sandalias mojadas,
torturar con verdades y con hechos
a los tiranos del progreso y la cleptocracia,
haciéndoles la guerra con la voz,
anegándoles con cal y con verbos
sus hipotecas.
Escribir [a Pachamama]
es abrazar resistencias,
cambiar el diván por el dirán,
podar las hojas del inconformismo,
Es estar vivo en la muerte,
en la sólida verdad
de un tronco de madera.
Bernardo Bersabé
Málaga, agosto de 2013
¿Escribir o escri [ver]?
si no hay brújula
ni mapas que te abarquen
y las palabras se quejan,
pues el mármol de algunos días
es demasiado triste para alojarlas.
Por eso buscan mi casa de tinta,
un frágil recinto donde viven
tropezando con el silencio que fui
y con el idioma que seremos. BB (2013)
HAIKU I
En mi memoria
el color de las sábanas
de aquella playa. BB
HAIKU IX
Una escultura,
el paraguas abierto
de tu desnudo. BB
HAIKU XV
Finjo saber
lo que sueñan los peces,
para encontrarte. BB
HAIKU XXXI
Quiero ser árbol,
una porción visible
del infinito
A mi Ruleta Musa
Porque los sueños
[tus/mis] sueños
son como las alas de un insecto
sobre una mesa de disección;
hasta que no los tocas con el bisturí
no eres consciente de que al hacerlo
se convierten en polvo.
Porque te supe entonces
y ahora te imagino...[en nosotros],
y Somos, sin la soberbia
de tratar de creer
lo que seremos.
Porque no saber es la madre
de todas las res [puestas],
y la música no es para el oído,
sino para el t [acto].
Porque eres
el equipaje abierto de mi tiempo.
y sólo sé que en ese viaje
tan solo habrá un vagón....
y en él me estás esperando.
Santa Marta, julio de 2017
HOY GRITO YO
A la vida...por haberme hecho así, pobre.
Grito porque he elegido ser pobre
para estar lleno por dentro,
pobre porque estoy vacío de cosas,
con mi hatillo de amor cargado de
tiempo, experiencia y renuncias,
eso que otros llaman fracaso.
Pobre porque soy
el ser más afortunado de la tierra,
planto árboles, poemas, amigos,
esperanza, mañanas con sol, olas,
ganas de encontrarme [en ti]
caricias en tu espalda,
siempre tratando de no arañar
-uno nunca lo consigue-
ninguna lengua.
Pobre porque estoy harto
-qué risa me dais-
de mercaderes de barro,
cacerías de humanos,
IBEX de emociones,
consultores de la oportunidad,
reyes de cartón,
políticos vestidos con chistera,
banqueros que son jueces
y partes [de defunción],
naufragios alevosos
en el océano de la verdad,
ladrones descarados de la voz
y ONGs disfrazadas de opulencia.
Pobre porque no soy nada, mi amor,
porque todo ya es tuyo, todo.
Pobre porque cuando un inmigrante,
negro, zulú, gitano, amarillo o Violeta
me mira a los ojos y me reconozco en él,
soy consciente de que me mira
para que siga aprendiendo a amar.
Pobre porque nada soy si tú no me miras.
Mañana seguiré siendo pobre
porque en este parque sin esquinas
nos pediremos a nosotros mismos
la alquimia de una limosna de amor.
Pobre porque sólo somos dos
y hasta nuestras propias pobrezas
nos hemos regalado. BB (2013)
A Concha, mi causalidad
Ni tiempo ni la desidia
podrán recorrer
ni un sólo milímetro
de nuestras pieles.
La vida
sólo pesa
cuando está vacia.
Vuela tan alto
como el color
de tus sueños,
pues allí nos encontraremos.
Porque enamor [arte]
es saber elegir tu camino
sin condicionar el que toma
la persona de la que crees
estar [en] amorado. BB (2017)
Sin título
Vivir es ir rescatando árboles
de las hogueras de nuestra conciencia.
Saber vivir es pintar de minio
el óxido engañoso del No-Ser
que se aferra a las cosas. BB 2013
Estoy deseando
morir de locura,
para empezar a vivir
en tus ojos cuerdos. BB 2017
PRISIONERA EN LA PLAYA DE HIELO
A mi querida girándula, por sus soledades.
Algún día, mi querido Ser,
todo esto estará vacío.
Ya no habrá gente en las esquinas
aguardando respuestas.
Nada esperará por nosotros
en los cálidos rincones que inventamos
tú y yo para amarnos.
Imagino que los pasillos
dejarán de oír nuestras voces.
El silencio volverá a ser silencio,
y el miedo, silencio,
y el tiempo, silencio
y el olor de tu espalda, silencio.
Supongo que el sol lubricará,
con su gota de aceite, las ventanas
y el asfalto arderá, como lo hizo hoy,
aguardando su confetti de junio;
hoy esas calles tan sólo eran distancia.
Alguien quizá sepa explicar
por qué la tierra dejo de rotar y, con ello,
la extinción humana será un hecho.
Todo, hasta nuestro amor,
habrá dejado de ser verdad,
será pasado u olvido.
Pero antes de ese fin
pasearemos juntos
dejando nuestros rastros
y trataremos de rescatar cada día
a esa prisionera en la Playa de Hielo,
la que construimos esta mañana
con miedo, afán y certezas pequeñas.
Al fin y al cabo
ninguno de los dos es más que eso,
una minúscula duda que
llega a la boca de su invitado
para ser dulcemente digerida. BB 2017
Me amo [en cuanto siento de ti].
Porque soy
de donde sufren mis textos
y ayer, para nosotros,
ha dejado de ser
un mañana distanciado.
Porque tú y yo no somos
[bio] grafía,
ni cos [tu] mbre,
ni [sos] pecha.
Porque también el des [alien] to
tiene su escaño en eso
que otros llaman [a] mar.
Porque la noche brilla
en la piel rugosa
de nuestros pasa [dos].
Porque somos
el eco de aquello
que ya nos per [ten] ece:
el humilde [re] fugio
de lo que aún no es. BB 2014
No me des árbol
para luchar esta inútil guerra,
pero que todas mis ramas
sean como aquella playa
donde aprendimos a mirarnos. BB 2017
ENSAYO PARA SEGUIR VIVIENDO
A Concha, mi herida más certera.
Porque sé que el amor existe,
y sólo sé que lo aprendí de ti.
"Vivir es crear ilimitadamente cada día". José Ortega y Gasset
Lo has dado todo.
Hasta la luz olvidaste
debajo de tus párpados.
La palabra,
que el tiempo edificaba
sobre tu torre de mármol.
Tu libertad,
diadema de fiebre,
siempre detrás
de tu planeta de espumas.
El cuerpo,
ese abismo de plata
en que me dejas nacer
cuando te lluevo.
Los labios
-estrellas arañadas-
aguardando siempre
el beso de la pólvora.
Tus manos, aéreas,
rompiéndome la piel
cuando se buscan.
El deseo,
un sarcófago donde pernoctar
con música y vino.
Tu silencio,
la más fuerte y decidida de tus voces.
Lo has dado todo
y sin embargo no hay en ti
libertades ajenas,
ni humillación ni miedo.
Yo tengo para ti
las pisadas dormidas de mi alma.
Porque aún nos queda
la mitad de la noche.
La ceniza desnuda de esas cosas
de las que alguna vez
creímos ser dueños.
Al fin y al cabo,
la vida nunca se equivoca.
Málaga, 8 de agosto de 2014
Parecía tu voz
más desnuda [aún].
Porque la noche es como el vacío,
un disparo dormido en la garganta,
un lugar llamado viento,
memoria,
espalda
o esquina.
Un lugar
donde cualquier jaula
-si te recuerdo-
se convierte en pájaro. BB 2014
Me duelen las rodillas de agacharme a recoger fruta
en vendimias de engaño y pesimismo.
Me duele la garganta de tomar siempre el mismo taxi,
con parada oficial en el sufragio.
Me duele la piel, cuarteada de versos y emociones
¿qué hago aquí profanando nuestras noches?
Me duelen la cabeza y el alma,
dos músculos que nunca se doblegan.
Me duele el dedo índice, llagado
de acusar a los mismos maleantes.
Me duelen los dientes de morder
tanto polvo en la toga del juez.
Me duelen los oídos de escuchar como recortan
los huesos, la verdad y la esperanza.
Me duelen los pies de recorrer, como un lazarillo ingenuo
esa fila infinita de parados.
Me duelen el orgullo, el futuro y la sonrisa
tres ases para un poker. Faltas tú.
Me duele este país,
me sanan mi conciencia, el subconsciente,
el amor a los árboles, las letras,
esta paz de saberme vulnerable
y el sabor de tu cuerpo erosionado. BB 2013
"La energía en el placer crea malestar y sufrimiento positivo".
Charles Baudelaire.
Espiaré al mundo
con su forma de mirar,
tan afilada.
Desecharé sus esquirlas
sin afán de posesión alguno.
La indiferencia será
un estertor controlado,
un perro vagando y sus migajas.
El hoy no se lo voy a regalar al tiempo.
Prometo, eso si,
no volver a ocultarme
detrás de la belleza,
esa forma falaz de cobardía.
Dejaré, por tanto,
que mi cuerpo descanse;
daré rienda suelta
a mis palabras inútiles.
Seguiré, como siempre,
tan tercamente vivo. BB 2014
Me duelen las rodillas
de agacharme a sembrar la voz
en baldíos de engaño y pesimismo.
Me duele el dedo índice,
llagado de acusar siempre a los mismos.
Me duelen los oídos
de escuchar como recortan
los huesos, la verdad y la esperanza.
Me duelen los dientes
de morder tanto polvo en la toga del político.
Me duelen
el orgullo, el futuro y la sonrisa,
tres ases para un póker,
faltas tú.
Me duele este país,
me sanan mi conciencia, el subconsciente,
el amor a los árboles, las letras,
esta paz de saberme vulnerable
y el sabor de tu cuerpo erosionado. 2017
Son las huellas
que deja tu conciencia,
esa parte del ser
que nos construye
después de los abrazos.
Más allá
de un azar absoluto
que vive secuestrado
por el miedo.
Porque allí
aprendemos a mirarnos,
en ese lugar que sólo existe
borrándonos los ojos,
olvidando las cosas,
callándonos el tiempo. 2016
Eres respuesta y frontera,
fin en si mismo.
Yo, una manera
de robarle al presente
su objetivo más cruel.
¿Con cuántos ojos
tendremos que mirarnos
si los de ayer ya no son
y nos faltan aún los de mañana?.
¿Cómo huir de aquéllos
que tratan de cambiar a la humanidad
pero no saben cambiarse a sí mismos?.
¡Hay que haberse perdido tantas veces
para saber mirar!.
Al fin y al cabo
ninguno de los dos es más que eso,
una minúscula duda que,
por azar o perseverancia,
llega a la boca de su invitado
para ser dulcemente digerida. 2016
Me amo [en ti]
porque andar en alma ajena
no puede hacerse impunemente
y quiero estar en la tuya,
mi aforada inocencia,
mi alevosía más tenaz.
Me amo [en ti]
y en ese
pensar [nos]
y
saber [nos]
llamado encontrarse
que secuestra mi ego,
lo convierte en pez.
Me amo [en ti]
porque tu sombra
crea bosques en mi conciencia
y ya el tiempo es mercurio entre nosotros.
Porque cada cuerpo
conoce sus golpes
pero no su estructura.
Porque he recuperado
la voz,
las llamas,
la furia
y el tacto.
Porque allí me esperas tú,
con la vida abierta,
las causas precisas
y el pudor en blanco.
Porque para llegar [a ti]
he debido dormir
cien siglos en mi boca. 2016
A mi otro yo, con A [mar]
Me amo [en ti] porque eres Cala,
playa en la ropa interior, arena de barca,
nocturnidad y turbulencia para mojar [nos].
Porque cada uno de mis [su] eños
deja de ser, si es a costa de los [tu] yos.
Me amo [en la libertad que somos],
sin medir dis [tan] cias o con [cien] cias,
sin juzgar, esa primitiva manera de esclavitud.
Porque somos lo que hacemos
para cambiar lo que somos.
Me amo [en esa verdad indestructible]
que nos pone la vida entre las manos
cuando sabemos ser nosotros.
Porque dejas pisadas dor [midas]
en mi al [mar] y ajeno a la vida,
lejos del tiempo, mi sueño
sigue viviendo debajo de tus párpados
cuando, por las mañanas, te marchas.
Me amo [en ti]
hoy y siempre,
para que el viento
no nos ciegue
con sus in [zen] dios.
Porque nada dis [trae]
la verdad de nuestras pieles
cuando se llaman,
ese regalo horizontal
de una memoria
que nadie podrá alcanzar,
salvo nosotros.
ARMA DESNUDA
A Juan Valero, que escribe árboles
Escribir [a la madre tierra]
es crear un ser
al que tan sólo la indiferencia
podrá dar muerte.
Plantar árboles en el bosque del tiempo,
es decir: “estuve allí,
os metí los dedos en los ojos
y me atrevo a contarlo”.
Es sentir sed y tener las sandalias mojadas,
torturar con verdades y con hechos
a los tiranos del progreso y la cleptocracia,
haciéndoles la guerra con la voz,
anegándoles con cal y con verbos
sus hipotecas.
Escribir [a Pachamama]
es abrazar resistencias,
cambiar el diván por el dirán,
podar las hojas del inconformismo,
Es estar vivo en la muerte,
en la sólida verdad
de un tronco de madera.
Bernardo Bersabé
Málaga, agosto de 2013
¿Escribir o escri [ver]?
si no hay brújula
ni mapas que te abarquen
y las palabras se quejan,
pues el mármol de algunos días
es demasiado triste para alojarlas.
Por eso buscan mi casa de tinta,
un frágil recinto donde viven
tropezando con el silencio que fui
y con el idioma que seremos. BB (2013)
HAIKU I
En mi memoria
el color de las sábanas
de aquella playa. BB
HAIKU IX
Una escultura,
el paraguas abierto
de tu desnudo. BB
HAIKU XV
Finjo saber
lo que sueñan los peces,
para encontrarte. BB
HAIKU XXXI
Quiero ser árbol,
una porción visible
del infinito
A mi Ruleta Musa
Porque los sueños
[tus/mis] sueños
son como las alas de un insecto
sobre una mesa de disección;
hasta que no los tocas con el bisturí
no eres consciente de que al hacerlo
se convierten en polvo.
Porque te supe entonces
y ahora te imagino...[en nosotros],
y Somos, sin la soberbia
de tratar de creer
lo que seremos.
Porque no saber es la madre
de todas las res [puestas],
y la música no es para el oído,
sino para el t [acto].
Porque eres
el equipaje abierto de mi tiempo.
y sólo sé que en ese viaje
tan solo habrá un vagón....
y en él me estás esperando.
Santa Marta, julio de 2017
HOY GRITO YO
A la vida...por haberme hecho así, pobre.
Grito porque he elegido ser pobre
para estar lleno por dentro,
pobre porque estoy vacío de cosas,
con mi hatillo de amor cargado de
tiempo, experiencia y renuncias,
eso que otros llaman fracaso.
Pobre porque soy
el ser más afortunado de la tierra,
planto árboles, poemas, amigos,
esperanza, mañanas con sol, olas,
ganas de encontrarme [en ti]
caricias en tu espalda,
siempre tratando de no arañar
-uno nunca lo consigue-
ninguna lengua.
Pobre porque estoy harto
-qué risa me dais-
de mercaderes de barro,
cacerías de humanos,
IBEX de emociones,
consultores de la oportunidad,
reyes de cartón,
políticos vestidos con chistera,
banqueros que son jueces
y partes [de defunción],
naufragios alevosos
en el océano de la verdad,
ladrones descarados de la voz
y ONGs disfrazadas de opulencia.
Pobre porque no soy nada, mi amor,
porque todo ya es tuyo, todo.
Pobre porque cuando un inmigrante,
negro, zulú, gitano, amarillo o Violeta
me mira a los ojos y me reconozco en él,
soy consciente de que me mira
para que siga aprendiendo a amar.
Pobre porque nada soy si tú no me miras.
Mañana seguiré siendo pobre
porque en este parque sin esquinas
nos pediremos a nosotros mismos
la alquimia de una limosna de amor.
Pobre porque sólo somos dos
y hasta nuestras propias pobrezas
nos hemos regalado. BB (2013)
A Concha, mi causalidad
Ni tiempo ni la desidia
podrán recorrer
ni un sólo milímetro
de nuestras pieles.
La vida
sólo pesa
cuando está vacia.
Vuela tan alto
como el color
de tus sueños,
pues allí nos encontraremos.
Porque enamor [arte]
es saber elegir tu camino
sin condicionar el que toma
la persona de la que crees
estar [en] amorado. BB (2017)
Sin título
Vivir es ir rescatando árboles
de las hogueras de nuestra conciencia.
Saber vivir es pintar de minio
el óxido engañoso del No-Ser
que se aferra a las cosas. BB 2013
Estoy deseando
morir de locura,
para empezar a vivir
en tus ojos cuerdos. BB 2017
PRISIONERA EN LA PLAYA DE HIELO
A mi querida girándula, por sus soledades.
Algún día, mi querido Ser,
todo esto estará vacío.
Ya no habrá gente en las esquinas
aguardando respuestas.
Nada esperará por nosotros
en los cálidos rincones que inventamos
tú y yo para amarnos.
Imagino que los pasillos
dejarán de oír nuestras voces.
El silencio volverá a ser silencio,
y el miedo, silencio,
y el tiempo, silencio
y el olor de tu espalda, silencio.
Supongo que el sol lubricará,
con su gota de aceite, las ventanas
y el asfalto arderá, como lo hizo hoy,
aguardando su confetti de junio;
hoy esas calles tan sólo eran distancia.
Alguien quizá sepa explicar
por qué la tierra dejo de rotar y, con ello,
la extinción humana será un hecho.
Todo, hasta nuestro amor,
habrá dejado de ser verdad,
será pasado u olvido.
Pero antes de ese fin
pasearemos juntos
dejando nuestros rastros
y trataremos de rescatar cada día
a esa prisionera en la Playa de Hielo,
la que construimos esta mañana
con miedo, afán y certezas pequeñas.
Al fin y al cabo
ninguno de los dos es más que eso,
una minúscula duda que
llega a la boca de su invitado
para ser dulcemente digerida. BB 2017
Me amo [en cuanto siento de ti].
Porque soy
de donde sufren mis textos
y ayer, para nosotros,
ha dejado de ser
un mañana distanciado.
Porque tú y yo no somos
[bio] grafía,
ni cos [tu] mbre,
ni [sos] pecha.
Porque también el des [alien] to
tiene su escaño en eso
que otros llaman [a] mar.
Porque la noche brilla
en la piel rugosa
de nuestros pasa [dos].
Porque somos
el eco de aquello
que ya nos per [ten] ece:
el humilde [re] fugio
de lo que aún no es. BB 2014
No me des árbol
para luchar esta inútil guerra,
pero que todas mis ramas
sean como aquella playa
donde aprendimos a mirarnos. BB 2017
ENSAYO PARA SEGUIR VIVIENDO
A Concha, mi herida más certera.
Porque sé que el amor existe,
y sólo sé que lo aprendí de ti.
"Vivir es crear ilimitadamente cada día". José Ortega y Gasset
Lo has dado todo.
Hasta la luz olvidaste
debajo de tus párpados.
La palabra,
que el tiempo edificaba
sobre tu torre de mármol.
Tu libertad,
diadema de fiebre,
siempre detrás
de tu planeta de espumas.
El cuerpo,
ese abismo de plata
en que me dejas nacer
cuando te lluevo.
Los labios
-estrellas arañadas-
aguardando siempre
el beso de la pólvora.
Tus manos, aéreas,
rompiéndome la piel
cuando se buscan.
El deseo,
un sarcófago donde pernoctar
con música y vino.
Tu silencio,
la más fuerte y decidida de tus voces.
Lo has dado todo
y sin embargo no hay en ti
libertades ajenas,
ni humillación ni miedo.
Yo tengo para ti
las pisadas dormidas de mi alma.
Porque aún nos queda
la mitad de la noche.
La ceniza desnuda de esas cosas
de las que alguna vez
creímos ser dueños.
Al fin y al cabo,
la vida nunca se equivoca.
Málaga, 8 de agosto de 2014
Parecía tu voz
más desnuda [aún].
Porque la noche es como el vacío,
un disparo dormido en la garganta,
un lugar llamado viento,
memoria,
espalda
o esquina.
Un lugar
donde cualquier jaula
-si te recuerdo-
se convierte en pájaro. BB 2014
Me duelen las rodillas de agacharme a recoger fruta
en vendimias de engaño y pesimismo.
Me duele la garganta de tomar siempre el mismo taxi,
con parada oficial en el sufragio.
Me duele la piel, cuarteada de versos y emociones
¿qué hago aquí profanando nuestras noches?
Me duelen la cabeza y el alma,
dos músculos que nunca se doblegan.
Me duele el dedo índice, llagado
de acusar a los mismos maleantes.
Me duelen los dientes de morder
tanto polvo en la toga del juez.
Me duelen los oídos de escuchar como recortan
los huesos, la verdad y la esperanza.
Me duelen los pies de recorrer, como un lazarillo ingenuo
esa fila infinita de parados.
Me duelen el orgullo, el futuro y la sonrisa
tres ases para un poker. Faltas tú.
Me duele este país,
me sanan mi conciencia, el subconsciente,
el amor a los árboles, las letras,
esta paz de saberme vulnerable
y el sabor de tu cuerpo erosionado. BB 2013
"La energía en el placer crea malestar y sufrimiento positivo".
Charles Baudelaire.
Espiaré al mundo
con su forma de mirar,
tan afilada.
Desecharé sus esquirlas
sin afán de posesión alguno.
La indiferencia será
un estertor controlado,
un perro vagando y sus migajas.
El hoy no se lo voy a regalar al tiempo.
Prometo, eso si,
no volver a ocultarme
detrás de la belleza,
esa forma falaz de cobardía.
Dejaré, por tanto,
que mi cuerpo descanse;
daré rienda suelta
a mis palabras inútiles.
Seguiré, como siempre,
tan tercamente vivo. BB 2014
Me duelen las rodillas
de agacharme a sembrar la voz
en baldíos de engaño y pesimismo.
Me duele el dedo índice,
llagado de acusar siempre a los mismos.
Me duelen los oídos
de escuchar como recortan
los huesos, la verdad y la esperanza.
Me duelen los dientes
de morder tanto polvo en la toga del político.
Me duelen
el orgullo, el futuro y la sonrisa,
tres ases para un póker,
faltas tú.
Me duele este país,
me sanan mi conciencia, el subconsciente,
el amor a los árboles, las letras,
esta paz de saberme vulnerable
y el sabor de tu cuerpo erosionado. 2017
Son las huellas
que deja tu conciencia,
esa parte del ser
que nos construye
después de los abrazos.
Más allá
de un azar absoluto
que vive secuestrado
por el miedo.
Porque allí
aprendemos a mirarnos,
en ese lugar que sólo existe
borrándonos los ojos,
olvidando las cosas,
callándonos el tiempo. 2016
Eres respuesta y frontera,
fin en si mismo.
Yo, una manera
de robarle al presente
su objetivo más cruel.
¿Con cuántos ojos
tendremos que mirarnos
si los de ayer ya no son
y nos faltan aún los de mañana?.
¿Cómo huir de aquéllos
que tratan de cambiar a la humanidad
pero no saben cambiarse a sí mismos?.
¡Hay que haberse perdido tantas veces
para saber mirar!.
Al fin y al cabo
ninguno de los dos es más que eso,
una minúscula duda que,
por azar o perseverancia,
llega a la boca de su invitado
para ser dulcemente digerida. 2016
Me amo [en ti]
porque andar en alma ajena
no puede hacerse impunemente
y quiero estar en la tuya,
mi aforada inocencia,
mi alevosía más tenaz.
Me amo [en ti]
y en ese
pensar [nos]
y
saber [nos]
llamado encontrarse
que secuestra mi ego,
lo convierte en pez.
Me amo [en ti]
porque tu sombra
crea bosques en mi conciencia
y ya el tiempo es mercurio entre nosotros.
Porque cada cuerpo
conoce sus golpes
pero no su estructura.
Porque he recuperado
la voz,
las llamas,
la furia
y el tacto.
Porque allí me esperas tú,
con la vida abierta,
las causas precisas
y el pudor en blanco.
Porque para llegar [a ti]
he debido dormir
cien siglos en mi boca. 2016
A mi otro yo, con A [mar]
Me amo [en ti] porque eres Cala,
playa en la ropa interior, arena de barca,
nocturnidad y turbulencia para mojar [nos].
Porque cada uno de mis [su] eños
deja de ser, si es a costa de los [tu] yos.
Me amo [en la libertad que somos],
sin medir dis [tan] cias o con [cien] cias,
sin juzgar, esa primitiva manera de esclavitud.
Porque somos lo que hacemos
para cambiar lo que somos.
Me amo [en esa verdad indestructible]
que nos pone la vida entre las manos
cuando sabemos ser nosotros.
Porque dejas pisadas dor [midas]
en mi al [mar] y ajeno a la vida,
lejos del tiempo, mi sueño
sigue viviendo debajo de tus párpados
cuando, por las mañanas, te marchas.
Me amo [en ti]
hoy y siempre,
para que el viento
no nos ciegue
con sus in [zen] dios.
Porque nada dis [trae]
la verdad de nuestras pieles
cuando se llaman,
ese regalo horizontal
de una memoria
que nadie podrá alcanzar,
salvo nosotros.
No hay comentarios:
Publicar un comentario